Incienso de pinos
El color de la nostalgia, su capricho de ser la misma nube reclinada sobre su mano indefensa, con la hermosa pulsera floreciente, es sólo un cuño de la luz. Pero la añoranza en verdad aturde, me estremece con su trajín de retratos como si fueran la historia misma de un pino aromático cuya fragancia basta suponerla. Ámbar verde en el cuello, puntual como se presentó anoche a través del tragaluz por donde pasaban las amables pestañas que apaciguaron mis ansias de retener la foto primigenia.
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